Tango(?)

Al final del pasillo

un tango bien fumado

una milonga mal hablada.

Es un fastidio

Se acabó la inspiración por ahora... ¿Te encontraré a las 00:00? Te encontraré a las 00:00

...Era mejor cuando lo recordaba.

Rosadito de primera

No debería preocuparme -siendo tú tan rosado- por cómo me califiques. Si quieres entonces una respuesta a esa pregunta tan "directa"... Claro que sí. Pero con haberlo preguntado de esa forma ya has perdido beneficios. Refiriéndome a la segunda pregunta... No, no me enfermé de ti en ningún momento.

¡Así no éh ná la cosa pueh!

Y a mí qué me importa ver sola ese sol tan puesto en el horizonte!
Pueh no me importa ná
Ya 'tan muy viejo' lo' brazo' pa' pensar en cosa' rosá
Si ya tengo aquí a mi ca'allo no me falta ná
Tengo bien entierrá la' pata' como pa' pensá en llegá a la casa a prepará la comía pa'l viejo que no ha comío ná...
Así no éh ná la cosa pueh ñor. ¿No ve que depuéh los macho' se aco'tumbran y quea la cochiná en la casa? ¿No ve que si me bajo de mi ca'allo voya tené que encerrarme en la casa con cauro' cochino' pa' bañá? Má boca' que alimentá... A dur'a pena' me alcanza pa' mi y pa mi ca'allo y yo no toy ná pa' andá cocinándole a un bruto que no sa'e ná de la vi'a pue' ñor!!
Así no é ná la cosa!!
Así que yo me voy nomá... si total... el sol tá escondío hace rato.

No supe escribir esto... lo escribiré mejor cuando descubra como hacerlo.
Se supone que habla una campesina.
Si alguien sabe me dice cómo podría hacerlo.
Por favor.

RRRon

No me extraña pensar en el Quisco estando en el Canelo. Estoy bebiendo un ron-cola preparado como tú lo habrías hecho un 2005 cualquiera, cigando un fumarro como lo habría fumado contigo. Entonces pienso en ti... y es que los besos saben mejor cuando hay ron bailando entre el cuerpo y la sangre. Pero si no hay labios complementarios, o labios besables (como los tuyos en cualquiera de los dos casos), el ron se torna vacío, el ron sabe a mar, el ron sabe a soledad.
Y a rancheras de domingo por la tarde.
Y a tangos de sábado por la noche.
Y a milongas de viernes por la mañana...

Marciano lunático

Que la lluvia caiga como sintiendo tu dolor
por si alguna de sus gotas choca contra mí
por si siento lo que tú sientes
por si alguna vez te escucho.
¿Bastará?
¿Necesito más?
Sé que habrá viento frío envolviéndome en las caminatas de atardeceres otoñales
Sé que hay nubes que refrescarán un otoño de hojas verdes
Sé que habrá lluvia tarde o temprano en la oscuridad de mi insomnio.
Atonía.
Cerca de la quinta cuadra me siento a formar nubes plateadas
y las veo subir
y yo anhelando que algún día vuelvan de su transparente viaje.
Pero no...
Sólo vuelves tú de Marte hablándome de cuánto te costó torturar a Elvis para que cantara mi canción.
Vuelves hablándome de cuánto me extrañan en la Luna
y de cuántos países terrícolas tuviste que pisar para finalmente darte cuenta de que yo no existo en la realidad mundana.
Y yo tratando de armar las nubes que desarmaste al llegar,
tratando de odiar tu voz tan marciana,
tratando de hacerte volver por donde viniste...
Y entonces... la lluvia cae como sintiendo tu dolor,
y tú te vas tan orgulloso como siempre.
Llévale mis saludos a la realidad; yo no pretendo volver.

El libro de palabras tornasoladas.
La piedra en la lluvia.
El ermitaño.
Las cadenas de un prisionero.
La fe del creyente.
El té a las 5 de la tarde.
La tristeza nocturna.
El cigarrillo con martini seco.
El agua del atleta.
El cofre al fondo del mar.
El cerro al atardecer... y al amanecer.
Tú.

Infierno paradisíaco

Hoy me perdí
¿volveré a encontrarme?

Acústico/a

Sí... matar si...
Así son los domingos.
Sentada;
una pierna sobre la otra,
jeans, blue-jeans.
Grito.
Gritos.
El pecho duele.
Quedamos pocos.
No hay café en mi taza.
no hay más cigarrillos.